viernes, 7 de enero de 2011

Escritores que no saben escribir

No eres un tipo que busque problemas, aun así, sólo pienso en volver a verte.

Me apetece, volver a besarte, volver a cojer un taxi hacia tu casa, ver tu portal y decir que es la cárcel, subir en el ascensor, entrar en tu habitación, reirme de tus babuchas, que me des calorcito y que, como siempre, te quedes dormido tan abrazado a mí y me respires en la cara.
Quiero, volver a ver tu boina, esos pantalones, tus botas que dices que hacen que te huelan los pies, la camiseta amarilla, tu jersey puesto del revés, tu mochila Quechua, tu móvil blanco, tu tatuaje.
Sueño, con volver a montarme en tu coche, ese tan viejo y en el que hace tanto frío. Que enciendas la calefacción, que me lleves a casa mientras encuchamos Andrés Calamaro, reirme al ver las pegatinas de Bob Esponja de la guantera y que me beses en cada semáforo.
Daría tanto por que volvieras a decirme: 'me encantas'...

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